Cangianti coriandoli dall'arcobaleno al grigio tramutano colori
fine dei baccanali e delle maschere ad arte portate
Non è più Carnevale comincia la riflessione
Sui monti della Laga di neve ammantate le cime risplendono sotto il sole
In lontananza un'aquila si staglia nell'azzurro freddo di marzo
e lo sguardo si perde tra ciò che è andato e ciò che sarà
Mercoledi delle ceneri è il presente di tradizioni nemmeno riconosciute
un giorno dimenticato che solo i racconti di chi valore ne ha dato trasforma
Piove lentamente tra raggi sottili di un caldo a cui l'inverno non si arrende
fine dei baccanali e delle maschere ad arte portate
Non è più Carnevale comincia la riflessione
Sui monti della Laga di neve ammantate le cime risplendono sotto il sole
In lontananza un'aquila si staglia nell'azzurro freddo di marzo
e lo sguardo si perde tra ciò che è andato e ciò che sarà
Mercoledi delle ceneri è il presente di tradizioni nemmeno riconosciute
un giorno dimenticato che solo i racconti di chi valore ne ha dato trasforma
Piove lentamente tra raggi sottili di un caldo a cui l'inverno non si arrende
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